« Je ne peux m'assoir dans une chambre où il y aurait une fenêtre derrière moi, c'est comme si mes pensées s'éparpillaient. » Dans la première nouvelle de ce recueil, un homme se fait construire une chambre tubulaire, tendue de tissu rouge et sans aucune ouverture sur l'extérieur. Dans la suivante, un étudiant timoré et chaste tombe amoureux d'un mannequin en porcelaine aperçu dans une vitrine. On retrouve ici l'atmosphère crépusculaire de La Chouette aveugle, alliant l'humour à la cruauté. La force de ces nouvelles tient à la manière dont les personnages semblent courir vers cet abîme qui donne son nom au recueil. Et s'ils courent ainsi, c'est en vertu d'un schéma tragique mais aussi presque par superstition. Comme s'il valait mieux choisir l'abîme plutôt que risquer de s'exposer à la lumière d'un réel trop cru.