La prose d'Oberlé danse dans ce recueil de lettres mélomanes en provenance de ses arpents du Morvan: des textes brillants et superbement troussés, qui tournent en dérision l'air du temps, le monde actuel, notre époque où la musique est devenue un commerce, où la qualité de vie se détériore de jour en jour, et où la vulgarité prend le pouvoir. Parfois l'humeur est nostalgique et embrumée, parfois c'est une distribution de claques, un véritable championnat de badinage artistique. Chroniques érudites sans être pédantes, humour chafouin et bariolé, persiflages pertinents et impertinents: il y a chez Oberlé du Blondin, du Vialatte, du Bernard Frank.