C'est le premier jour de l'été. Ce matin, Charles a eu dix ans et son grand-père lui offre un lance-pierres. « Celui de quand il était cow-boy », songe le garçon en baissant son chapeau sur ses yeux. Toute la journée, il s'entraîne : l'arrosoir, le séchoir à linge... Raté, toujours raté. Jusqu'au soir où, dépité, il tente un dernier tir vers un feuillage agité. Cette fois, un oiseau tombe comme une pierre. Charles s'approche, le coeur battant : une mésange, et qui ne fait pas semblant de dormir. Charles a dix ans ; pourtant, près de l'arbre où il a creusé deux trous, un pour l'oiseau et un pour le lance-pierres, il se sent tout petit. L'été a passé. Ce matin, Charles a décidé de dessiner des oiseaux. C'est difficile, ils bougent tout le temps. Raté, encore raté. Et puis, une mésange toque au carreau. Elle pose, Charles s'applique lui présente son dessin... et la mésange, d'un toc toc toc, approuve et s'envole. Charles est heureux.