Mille grues de papier

poésie

Il pleut,
magie à laquelle nul ne s'attarde.
Rien ne se crée,
pas même la goutte d'eau,
inlassable,
traçant le même texte depuis des millénaires.
« Il pleut des hommes. »
C'est sous les pieds des morts qu'elle est la plus limpide.