Une religieuse âgée s'avance lentement vers nous. Elle marche sur deux cannes... Il se fait silence autour d'elle. C'est pénible et douloureux... Elle arrive devant moi. Sa main est sèche. Son regard cherche le mien. Je n'ai pas communié. Je n'ai pas récité le Pater. Je ne me suis pas signé. Elle a compris que je n'aime pas tout ça. Que je ne crois à rien. Ni à Dieu. Ni à tous ses saints. Ni à la Vierge qui pleure. Ni à la vache qui rit. Ni à l'Homme. Ni même à la retraite des cadres. À que dalle... Et son regard, dans un fin sourire, me dit qu'elle sait tout cela. Et un instant, nous nous reconnaissons pour ce que nous sommes. Et nous sommes nus l'un pour l'autre, la vieille femme abîmée et moi, sanguin et pléthorique. Vivants à l'ombre de la mort. Réconciliés, au-delà du désespoir même.

Des nouvelles sur le fil du rasoir, à l'intention de ceux qui savent que l'Histoire est sans issue, l'espoir vain, et ce monde insoutenable. Sans dieu ni maître, un manifeste du pessimisme joyeux.