Chaque homme porte en lui un musée aux pièces en clair-obscur et aux miroirs ombrageux.

Durant vingt-six nuits d'automne, Éric Poindron s'est promené dans ses salles intérieures. Salle des géographies, salle des mystères argentiques, des fantômes, des automates et des masques. Si vous voulez entrer...

Que celui qui n'a jamais rêvé d'être enfermé toute une nuit dans un musée imaginaire éteigne dans l'instant sa lampe de poche.