Marcheschi est cet homme qui, depuis un temps trop long pour qu'il soit permis de croire à une fantaisie ou un paradoxe, a pour principaux instruments la flamme, la fumée et la suie. Il donne pour titre à l'une de ses entreprises un titre où la démesure éclate, les Onze Mille Nuits. Obstinément, sur des papiers où il a écrit auparavant des phrases et des mots qu'il dit ne pas relire, il dispose du noir de fumée. Selon les feuilles, le feu ne laisse qu'un voile gris comme un tremblement d'air chaud, des traces plus sombres ou, à l'extrémité opposée, un tissu noir presque uniforme que le mot « noir » ne qualifie qu'insuffisamment parce qu'il sacrifie les nuances d'épaisseur, de densité, de lumière. De l'éblouissement à l'obscurité, de l'excès de jour à l'excès de nuit, l'oscillation semble ne pas pouvoir finir.