Ainsi chaque après-midi, sur la terrasse quand il faisait beau, la mésange venait raconter des histoires à la vieille dame. Elle sautillait sur le marbre de la table du jardin, venant parfois se poser sur l'accoudoir de son fauteuil. Quand le temps était trop mauvais pour que grand-mère fasse sa sieste dehors, elle faisait entrer la mésange dans la maison. Alors, perchée sur la grande plante verte, l'oiseau bleu contait, contait, des histoires étranges, des histoires drôles. Elle bavardait autant qu'une pie.

Dans la matinée elle avait glané deci-delà, les aventures des uns ou des autres, passant dans les jardins, juchée sur les toits des maisons du village, curieuse comme une chouette pour ne pas en perdre un mot. Ensuite, elle régalait grand-mère répétant à sa manière les aventures auxquelles elle avait assisté, ou les histoires qu'elle avait entendues.

De buisson en pelouse, de futaie en arbre, notre mésange ne faisait pas que provision de nourriture. Elle se sentait investie d'un devoir important, distraire grand-mère tout en observant ce petit monde dans lequel elle vivait, striant le ciel de son vol bleu, en lançant son petit cri aigu d'oiseau heureux : Tsi-tsi, tsi-tsi, triiiiiiiiiiiiiiiiii...