« Y a pas mort d'homme Max, des conneries tout le monde en fait ! On ne va te faire un trou où t'en as déjà un ! »

A voix haute je me dis ces mots, me les répétant encore et encore, comme un mantra, pour me persuader que je ne viens pas de commettre la plus grosse bourde de ma vie. Et quoi ? Est-ce que la mort de Dieu doit figurer au catalogue de mes erreurs ? Est-ce que cet enfoiré n'a pas mérité de crever comme un chien ? J'aurais pu, dû, continuer à ronger mon frein et pleurer sur mon sort ?...

Petit commerçant, Max Friedman, la cinquantaine, se morfond dans sa boutique de vêtements. De lourds nuages se pressent dans un ciel de plomb et les dettes s'amoncellent. Il ne se souvient plus de ses rêves, mais, s'il en a eu ne serait-ce qu'un seul, ce n'était pas de devenir cet homme aigri, cet épouvantail planté au milieu d'un magasin désert...