Nous pouvions demeurer des heures à l'ombre du figuier, dans le jardin de derrière, assis sur la margelle du vieux puits, à écouter la musique du vent léger dans les feuillages.

Certains soirs, nous empruntions le chemin de la nuit. Nous nous laissions porter par le chant des grillons. Les étoiles dansaient au-dessus de nos têtes. C'était un tourbillon dans le ciel, comme une cavalcade. Un carnaval céleste.

La chevauchée fantastique du rêve dans les replis du temps.