« Le dilemme de la quête. L'impôt carillonne son rappel : partout, des mains à la poche, des petites paumes qui réclament aux plus grandes. Par malheur, on n'a même pas oublié son portefeuille. Au premier rang, un petit accepte le panier, au grand soulagement des parents. Sa grande soeur le tient par les épaules, au cas où il perdrait son chemin dans le labyrinthe de l'allée centrale. Le danger approchant, on va pour calibrer son obole. Ce n'est pas une question de salaire, la convention fait en gros de la pièce de deux euros le compromis théorique. Les anciens se souviennent qu'elle est fille - avantageuse - de celle de dix francs.
Les piécettes cuivre sont renvoyées du doigt à leurs études, "mises à l'index" à peine exhumées, pour ne garder que les papabili, les jaunes. C'est un procès secret, l'époque n'est plus aux comparaisons paroissiales ; on se sent malgré tout l'oeil qui dévisage Caïn.
Au fond de sa bourse, c'est la désolation. Une pièce de dix, une de vingt.
Les vraies largesses ne tintent pas ; en tremblant, on inspecte le compartiment : un billet de vingt. C'est donc la plus mauvaise main, le "marteau" redouté des joueurs de poker... »